Dans sa mèche

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Dans quelle page

C'est à dire
Dans quelle justice

Voit on s'enfuir
L'encre dans sa mèche

La pluie la ville le vent
Donnent le vertige
Les hommes se trainent
Leurs crânes sur leurs plaies
Vaincus

Les yeux cherchent
C'est ridicule
Et l'on entend pleurer
L'humble oiseau

Au fond d'un parc

A quoi bon le ciel
Les rues tombent
Sur des ombres
Janvier se perd
Cris d'enfant

Le sort pèse
Son cri sous la peau
Une bagnole trébuche
Rien ne manque
Salauds de clous

...

© Schawn
le 22 janvier 2017